Retalhando-Maria

2010-08-06T19:19:00.000-07:00

Pular as pedras
e ouvir as palavras,
Desbravar no silêncio a madrugada
das estrelas que cadenciam os sonhos
em caixinhas de jóias,
Amanhecer no vento que dobra os carvalhos
e dissolve na boca o sabor da noite,
revelando entre assobios as saracuras que pavoneiam entre as hortaliças,
Na manhã ainda orvalhada, uma nuvem esconde-se no quintal...um beija-flor observa parado... uma borboleta anuncia na varanda a chegada do dia, numa alegria repleta de azuis,
O sol arremata com fios a paisagem das montanhas que agora vicejam num verde e dourado,
Ouço água e sinto o rio que corre em mim,
Amanheço então.

Céu de São Pedro

2009-09-01T16:28:00.000-07:00

A borboleta pousada
ou é Deus
ou é nada

Adélia Prado

Mario Quintana (A Rua dos Cataventos)

2009-02-22T16:22:00.000-08:00

Para Érico Veríssimo

O dia abriu seu pára-sol bordado
De nuvens e de verde ramaria.
E estava até um fumo, que subia,
Mi-nu-ci-o-sa-men-te desenhado.

Depois surgiu, no céu azul arqueado,
A Lua - a Lua! - em pleno meio-dia.
Na rua, um menininho que seguia
Parou, ficou a olhá-la admirado...

Pus meus sapatos na janela alta,
Sobre o rebordo... Céu é que lhes falta
Pra suportarem a existência rude!

E eles sonham, imóveis, deslumbrados,
Que são dois velhos barcos, encalhados
Sobre a margem tranqüila de um açude...

Prêmio Dardos

2008-11-24T11:41:00.001-08:00

Oi gente...o Retalhando recebeu a indicação do Prêmio Dardos do caríssimo Sérgio Luyz www.tramabacana.blogspot.com .
Agora terei de indicar somente 15 blogs para repassar o Prêmio...Infelizmente...

Pedirei que as pessoas indicadas sigam os seguintes passos:

1- Linkar o blogue cujo autor o indicou ao prêmio

2 - Eleger 15 blogues para o Prêmio Dardos e postar em seu blogues

3 - Enviar uma mensagem semelhante a esta aos indicados

Beijos

http://poesiasdesobra.blogspot.com/
http://adrianne-schreiner.blogspot.com/
http://detequila.blogspot.com/
http://obemomaleacolunadomeio.blogspot.com/
http://rafaelnolli.blogspot.com /
http://lisapiscouparamim.zip.net/
http://palavraedestino.blogspot.com/
http://blog.antiambiente.com/
http://estavaperdidanomar.blogspot.com/
http://acasadaninani.blogspot.com/
http://memoriasbaldias.blogspot/
http://blog.antiambiente.com/
http://www.diversos-afins.blogspot.com/
http://maquilirica.blogspot.com/
http://etcdavida.blogspot.com/

2008-11-20T10:52:00.000-08:00

Recorta as árvores
Aplica no vento
Promove na lida as raízes e borda...
Ultrapassa o alvo
EngraVIDA
Insano acorde
Na harmonia que nunca finda
Vai...Avia...
No parapeito até a cotovia grita
A lua mingua o resquício do mundo
Que cabia ainda,
Na palma, no traço, no olho do laço,
Que alumiava como um sopro
As notas esculpidas numa pauta
Não paralela
E agora qual um bolo desandado
Em música e desatino
Fica apenas um suspiro
Do que nunca seria se não já o tivesse sido.

RODA

2008-11-08T12:46:00.000-08:00

A saudade me coisa

O sossego na rede

Vem do vento

Pedaço de mar

Horizonte faz ponte

Pra serra ao longe

Atravessa-me um rio

No menino do seu olhar

Cantigas suspendem o tempo

No varal vejo claves

Na roda vôo aves

Brinco a girar

Mundo sem fim

Gigante a entoar

Ladainha da estrada

Vida passarinhada

Na manhã que me orvalha

E me abre em açucena

Pra te remeter em beijo

Cheiro da flor deste desejo

Verso, canto e prosa

E um desenho do céu

Bordado de alma

Com fios de rosa.

PHILOSOFIA (DE) BARATA

2008-11-04T03:15:00.000-08:00

Maggie Taylor

Todo dia, tudo igual,
Tudo vida....nada mal,
Todo canto, um madrigal,
Todo precipício, um sinal,
Todo lamento, infernal,
Tudo suculento, floral
Tudo gato, animal,
Tudo mentira, "liberal",
Toda complacência, fraternal....

Toda a verdade embutida na corrida pela vida que não passa de uma realidade não única mas vivida e sentida que não impede de se ter diversas visões e conclusões que muitas vezes são estéreis mas que colaboram no empreendimento de um mergulho maior onde provavelmente e não pelo acaso podemos ter contato com o mais íntimo e doloroso e lancinante que de imediato não entendemos mas que é necessário para suturar muitas velhas e novas e futuras feridas principalmente aquelas que continuam gotejando e beliscando toda vez que nos levantamos para caminhar e isso tá ficando muito longo de forma que devido à complexidade do tema não vai encontrar um fim então por isso que se encerre em si mesmo por aqui e se você não tá satisfeito com nada quem sabe uma vírgula e uma profunda inspiração te satisfaça e ponto final em vez de reticências.

2008-10-19T07:15:00.000-07:00

Na veia da árvore

O subterrâneo bebe

O orvalho da folha

E no pingo breve

Da lágrima lunar

Uma aranha precipita

Num longo fio

Sinfonia frenética

Querendo alcançar

O luar tingido pela sombra

E o subterrâneo beija a mortal

E reduzida a pólen

Ela nasce flor.

2008-10-09T05:20:00.000-07:00

canário da terra na janela é anunciação
ouro velho guardado faz tempo
pra bordar samba canção
que nem chuva atrapalha
que nem vento esmigalha
esperança de existência
na cantoria da manhã

Andança

2008-07-31T16:45:00.000-07:00

Sol - Vera Basile

Na contramão da mão via única forma de sair dali.
Bordou a cotovia que assobiava o fim do dia e trazia de longe a maresia.
No olhar da menina a saudade não continha a lágrima que a avó corria pra enxugar.
Quiromancias eram fiadas pelas linhas que vicejavam em tramas ainda não urdidas.
No dorso da mão uma pedra qual brilhante se interpunha entre o olhar das despedidas.
A menina ficou parada ali respirando para aprender a continuar.
E quando se sentiu aprumada colocou as mãos no leme, içou seus retalhos e partiu.

AMOR

2008-07-10T07:46:00.000-07:00

(presente da VERA BASILE )

Com você danço polkas, sambas, mambos,
rocks, twists,
maxixes.....pulo no teu colo, me penduro nos teus
cabelos, desfaço todos os
novelos.....só pra poder tecer um abraço bem forte e
te acolher em meu
coração bordado com os fios dos teus
olhares......danço valsas nos sonhos,
danço nos sonhos das valsas.....te retenho no beijo
da manhã, antes que te
percas nas ruas......e assim, doce e terno pingas
nas páginas, nas lágrimas
de emoção.......te vejo assim, na clara imagem que
dança diante dos meus
olhos despertos, nas palavras que os pensamentos não
suportam
conter.....flutuam como bolhinhas de
sabão......espero que o vento sopre
agora aqui e te leve o beijo que te daria agora, que
te darei depois, que
te darei.....mas nem o beijo pode te dizer o que
sinto, nenhum sussurro e
no fundo nenhum vento.....todas as palavras são
dignas mas não suficientes
para te caber porque não são infintas.
Te amo entre todas as abobrinhas e prolixidades
deste texto, sobretudo no
mergulho mais profundo onde o tudo não tem nome e é
inenarrável.

Metamorfoses

2008-05-31T14:50:00.000-07:00

(Clarice Niskier - A Alma Imoral)

Minha forma vaza pelas letras
com a rudeza dos contornos
apalpados por minúsculas patinhas
que formigam nos pensamentos.
Por entre os moldes recortados
vibram cordas ocultas que ainda
não foram afiadas pelo uso.
Em fendas as folhas dos dias
escrevem na pretensão do branco imagens
que sucumbem à caneta
e reticulam palavras num fog .
Tento alcançar as estrelas
mas a realidade é frágil textura
e a imaginação é uma herança
num baú comum aos humanos.

2008-05-14T16:20:00.000-07:00

Salvador Dali

nesse mapa que me consta
não sei quantas letras bastam
pra aconchegar a terra, distribuir os rios,
traçar as montanhas e desaguar no mar.
fácil seria deslocar um muro, mas a sede
me desapropria e quando vejo só sinto.
a alma que existe é tão somente uma pintura
com uma enxugada base geométrica que
simpatiza com o comum.
corro nas trilhas no intento de romper as fronteiras
e infinitas vezes percebo andar em círculos.
poderia aqui fiar horas
dissecando miasmas
ou procurando nos labirintos do cérebro
a humanidade da inteligência
ou ainda num banquete eucarístico
oferecer minha cabeça em sufrágio da alma
desterritorializar
pra quem sabe começar a tecer
uma nova maneira de aprender.

2008-04-23T08:44:00.000-07:00

anoushka fisz

da dança
as sobras
nos rastros

da esquina
as sombras
dos bagaços

da fome
a vida dividida
em compotas

da joça
o troço
é só pala sem bossa

do passo
o adiante rói a unha da alma
e deixa a poça

da noite
a calada no cio
tatua
com britadeiras
a enxurrada do dia
que vinga com o sol

da música
last...last...já nem lembro...
mas a clave entorna o vento
derruba os vasos e as maçãs
e as portas e janelas sucumbem
rompendo-se na manhã

da letra
o improsivo
costurado no avesso
preso por alfinete no vestido
como um breve...
um graveto de cheiro escondido no armário
confetes num saco de filó
e a vida que escorre...

do flanco
a medida entre os dedos
o desassossego
a desapropriação
a ladeira

do olhar
a catatonia
disposta nas incertezas
servidas no jantar
onde as intimidades são cortadas com facas
e desinventadas
e degustadas pelo silêncio
diante da aridez
da desocupação
na revoada dos deslimites
impressos
num único olhar...

2008-04-11T08:01:00.000-07:00

(Madame Butterfly em Origami - Harakiri - Jaciara Grzybowski - expo no Norteshopping de 28 a 13 de abril )

linha
da vida

agulha

fagulha
a limar

alinhavos
partituras
margaridas

ponto cego
prego
martelo
um quadro fincado na sede

ópera
do desgaste

sobe
e desce
do pente
com
fios
repartidos
que dissolvem
o dia
amenizado
pela letra
num papel amassado
num sonho maldito
entre o dito e feito

tudo rarefeito.

TAMAGOTCHI

2008-03-21T12:50:00.000-07:00

banksy

valia a pena quando não valia
agora que não vale mesmo
a vala fez-se abismo
e deglute hora a hora
a vala, o abismo e a pena que não vale a pena
mas...
enquanto reticências ainda cabem
apenas elas não valem
pra dar conta da fome
do que vai além da vala
e enquanto tento pontuar
os sinais se suicidam
na vala, no que não valia e no que as reticências ainda teimam acreditar...
tsc tsc tsc
nem fábricas de chocolates
seriam sufucientes
para a loucura dos sinais dementes
e muito menos para os trânsitos
que os planetas supõem
enquanto a lua me enche
enquanto o sol me torra
enquanto o sapatinho vermelho não desgruda do pé
a estorinha não chega ao seu final
e fica tudo no meio assim meio nada meio tudo meio água meio merda
e na ortografia do que nunca valeu a pena
ficam as letrinhas sustentando palafitas
que por um triz
TRIZ
está quase despencando
vale a pena ?
tudo vale ?
e se não houver alma ?
ahahaha
tsc tsc tsc
é melhor comer os chocolates !

Declaração de Amor

2008-03-14T06:38:00.000-07:00

Através da poesia saio e entro pelas janelas,
Sou tola, falsa sem ela, e nem um pouco criativa,
Ela me beija, enrosca sua língua e eu crio asas,
Há estórias demais para um rio raso, ela adora a fundura,
A fundura do sem fundo, inesgotável fonte a jorrar,
Às vezes vomita, pálida, fria como os mortos,
Às vezes me queima, me atormenta e incinera meus bens,
É doce e cruel,
Indo na direção, vai na contramão,
Adora estradas vicinais,
Mas se perde e me encontra sempre, porque estou sempre perdida,
Violenta me arranca das vestes os botões,
Me liberta das bolas dos canhões com as quais afundei.
Solta a âncora e empurra o barco,
Me coloca na tempestade,
Me bate na cara e me faz cometer atos antropofágicos,
Me revolve, me sacode, me acorda do sono mortal,
Me promete, me toma, me abandona,
Me remete em envelopes,
Me escreve, me denuncia,
Me acaricia e me mata,
E me ressuscita dia-a-dia,
Me reinventa e me gera e me pari,
E eu me cuido só,
Cresço ao seu lado,
E reedito velhas falas para ganhar seu cafuné,
E assim posso dormir e sonhar sem o corpo,
E ela me acompanha no vôo sem limites,
Mas guardo suas lembranças.
Rasgados guardanapos, entre papéis amassados, rabiscos.
Não sei viver sem poesia.

Efígie

2008-03-11T11:35:00.000-07:00

Ó ser infame,
Porque me inflamas,
Para me reduzir a cinzas ?
Tua escuridão me estupra,
Teu espectro me sufoca,
Teu reflexo me deturpa,
Me comprimes em espartilhos de palavras concisas,
Depois me queres hesitante,
E para tua densidade me queres diáfana,
Ó ser alheio aos outros,
Édipo, com o umbigo do mundo,
Te envio passagem sem volta, sem beijo, sem nunca, sem mais, sem sempre, sem nada.
Só.
O vazio com ponto final.

2008-02-28T17:40:00.000-08:00

oito cabecas - escher

ave
e
lua
gritam
nuas
tuas
palavras
e
no
esboço
o sem fundo
do poço
reflete
a ave, a lua, as palavras e só um esboço.

2008-02-14T15:54:00.000-08:00

Tamara de Lempicka

chicotinho queimado
pera-uva-maçã
pra mim você é sempre tutti frutti
udi grudi no meu mapa-mundi
destrincheirado

2008-01-29T10:57:00.000-08:00

doc edgerton

Panela de freio
manga de eixo
burrinho da roda
pista molhada...
cuidado !
atenção na contramão
o diálogo tem facão
a manobra é redobrada
o caminho escorregadio
sem volta
sem torque
metade do movimento
abracadrabra sem mágico
fala inerte
corpo faminto
descarrilado
abatido
fibrilado
um eletro magnetismo suicidado.

2008-01-15T07:38:00.000-08:00

anoushka fisz - eye

Num instante de infinito
beijarei tua boca

e orbitarei no sentimento

que devastará as palavras e as desculpas

para a física da aproximação,
remeterei poesias e músicas em ondas,
e no bumerangue das remessas
meu mundo será sismicamente
abalado, enquanto João desafina,
Chico recita, e Marisa encanta,
tudo flutuará nas asas do trapézio e nas picadas
das agulhas enquanto bordo a tua espera.

2008-01-02T11:44:00.000-08:00

a noiva do vento -oskar kokoschka

Ouço a tua música
invisíveis acordes
que tocam no meu corpo
trêmulo e dissonante

tempestades.

loucura de pedra
lavada na chuva
molhada de lua
e desbarrancada no rio

liquefiz.

2007-12-16T12:57:00.000-08:00

Escher

Ao Braço do Mesmo Menino Jesus Quando Appareceo

O todo sem a parte não é todo,

A parte sem o todo não é parte,

Mas se a parte o faz todo, sendo parte,

Não se diga, que é parte, sendo todo.

Em todo o Sacramento está Deus todo,

E todo assiste inteiro em qualquer parte,

E feito em partes todo em toda a parte,

Em qualquer parte sempre fica o todo.

O braço de Jesus não seja parte,

Pois que feito Jesus em partes todo,

Assiste cada parte em sua parte.

Não se sabendo parte deste todo,

Um braço, que lhe acharam, sendo parte,

Nos disse as partes todas deste todo.

Gregório de Matos
Salvador, 1623 ou 1633 — Recife, 1696, apelidado de
Boca do Inferno ou Boca de Brasa, foi um advogado e poeta brasileiro da época colonial.
É considerado o maior poeta barroco do Brasil e um dos maiores poetas de Portugal.
Wikipédia

2007-11-21T11:57:00.000-08:00

imagino que tudo se rarefaz no cotidiano
onde justamente busco um encontro
uma certeza que nunca se consuma
e todos os dias são iguais
e todos os sinais são como preces
e todas as preces carecem de fé
mas cada dia apresenta uma nova matiz
e em quase todos, superfícies apenas,
céus de sombrias tonalidades
diluídas em doses narcóticas
sedução torpe
e chuva de veneno ácido
a subtração do olhar
no horror ao vácuo
e a lisergia noturna disposta em vagões enferrujados
escrevo não sei pra quem
num eco, cheio de palavras ocas,
entre um estado e outro
do não sei o quê para não sei onde,
a velha e boa mediocridade
faz sempre a ponte...

2007-11-06T15:27:00.000-08:00

Emil Alzamora

Danço numa pausa, entre nota e outra, pautada nas palavras que
me cantas como verdadeiras, mas em teu coração, sabe-se lá há quem encanta, a qual ave dás moradia, e em qual sonhar te supões
acordado.
Eu tricoto a vida com fios invisíveis do inverno para não derreter
no verão, onde o raiar nem sempre faz amanhecer a cidade, nem a
luz da manhã me faz menos forasteira de mim mesma.
Ando desafinando...meus pés nem sempre jejuam e quase sempre
ensaiam fora do tom da estrada.
Se teus sentidos me trazem significados densos então me transformo num abismo e me faço de penugem para o teu pouso.
Vôo e não volto, até que a sensatez torne lúcido o
transe, e o porvir encontre coisas que se deixam guardar com rigores ou estéticas ou pudores.
Vida, te quero assim nua, crua, selvagem na pureza e te quero ainda com os versos sujos dos rastros de tudo aquilo que a alma expurga do mais fundo.

2007-10-16T06:26:00.000-07:00

Jack Vettriano

vazando a noite
numa leitura caleidoscópica...

com o vendaval da alvorada
arrombando a janela,
pássaros desvairados famintos pelo amanhecer,
roupas amontoadas,
relógios atrasados,
vidas secas no criado mudo,
prometeu acorrentado no sopé...da cama,
bicando minhas idéias,
o baú aberto,
os bichos soltos,
enviesando a vida nesta manhã
tão desbordada dos tons quentes,
a imagem do convexo para além do espelho,
a tomar o quarto, como sua sombra bojuda,
o ar quente, a memória um lapso,
o olhar numa nesga do dia.

dormi.

2007-10-14T07:41:00.000-07:00

Emil Alzamora

Me sujeitas no substantivo dos teus verbos,
Na tua sintaxe o nosso discurso acaba cheio de antônimos,
Na sinopse dos dias, os finais são semelhantes.
Na elegia de nossas vidas, elipses vestem as palavras,
E na obscuridade da lua, gozamos assim...mortos,
Baudelaire e suas flores recheando nossos buquês,
Os estrangeirismos de Kafka, Camus, a nos perpetuar longos processos,
E no ponto da interjeição, suspiramos, objetos não tão diretos,
Na cópula das ligações, ficam sempre reticências,
E na repetição dos advérbios ficam os superlativamente aumentados,
E na distância reinam os impropérios disseminados no ventilador,
Como a dor que ecoa e me aparafusa na parede,
Me enquadrando em tua sede,
Que não é de sorvetes, nem de fadas,
Onde não cabem as chuvas das cascatas dos olhos d’água,
Onde o oásis é todo deserto.

Adorei a parceria

2007-09-30T12:49:00.000-07:00

A poesia abaixo, que está sendo postada pela segunda vez, traz especialmente a ilustração que Vera Basile http://www.verabasile.blogspot.com/ fez.

A vida na veia tosca,
Um punhado de lã não cardada,
Os pés no chão, a pele rachada,
A roca a fiar as cores guardadas,
No seio da noite a lua gargalha,
Da mulher que tece com o fio da navalha.

Sem receita ela se guia
Pela desdita dos seus dias
Na agulha torce a linha
Para com o pente fazer alquimia

Na entorse do dia-a-dia
Deseja a mulher à poesia
E quanto mais tece a fantasia
Mais a realidade se liquidifica

Nessa metamorfose itinerante
Onde a imagem transfere para os fios
Os cortes da vida ressonante
Ela se funde com a borboleta
E sem cessar continua fiando
Urdindo a vida para confidenciar ao tecido
A trama milagrosa com a qual estará sempre sonhando.

...

2007-09-23T19:22:00.001-07:00

(1000imagens.com)

fiando o oculto à beira do que precede
na teia da primavera obscurantizada
pelos ínfimos raios que soletram monotonia
a aranha arranha o verbo
e gota a gota dissolve o dia

a tarde no fim de suas competências
dilacera tons empretecidos
pincelando ainda os ardis emaranhados do inverno
insinua nas nuvens desenhos alheios
e fulmina a última luz aflitiva que teimava à renúncia

...não rimar nada com nada, ou amor com flor,
dizer aqui, que o beijo, mais do que ensejo,
é um belo enlace com a dor,
e rimar sem querendo o desejo do beijo
com o ardor do enlevo pagão
hiperbolizar na língua o que teima em morrer com o dia
no que ainda não foi legendado, nem cria,
que em um imperfeito pretérito poderia ser lido sem tempo,
na incerteza das certezas imprecisas
e muito mais do que lidas,
famintas pelos contornos do avesso.

( a inspiração desta poesia surgiu a partir da leitura do livro "O Homem Horizontal" de Remo Mannarino http://ohomemhorizontal.blogspot.com/ , liquefeita em outros devaneios)

Prosa de Vó

2007-09-18T04:57:00.000-07:00

william klein - eye storm.com

Vó às cinco fazia café bem preto, coado na “neguinha”, que ia pro bule de ágata azul, bem descascadinho no bico.
A gente sentava nos banquinhos à mesa, que ficava no meio da cozinha e de frente para a porta que dava para o quintal...o pão francês quentinho que o padeiro vendia num cesto grande, sempre às 4 da tarde, de bicicleta.
Vó falava pouco, preferia fazer comida e principalmente doces no tacho...nossa...esses doces eram tudo, toda a vida adocicada e colorida em compotas.
As turanjas ficavam dias de molho em panela grande, com paninho de morim cobrindo, que era pra bichinho não pousar e pras turanjas suspirarem à luz da lua.
Meu doce preferido...turanja. Frutas exuberantes, excessivas e carnudíssimas ..hummm...o gosto e a calda a escorrer...
Vó quando não fazia doces e invencionices caseiras e diárias, proseava, com os olhos pequenos e esverdeados, que brilhavam distantes, como se ela estivesse sozinha na sala projetando seus filmes no ar. Falava pausadamente e às vezes lhe corriam lágrimas e eu corria para beijá-las e depois abraçava aquela coisa tão minha e tão gorda e pensava: Deus, como sou feliz por ter essa mulher pra mim.
Vó contava coisas engraçadas, mas quando se escangalhava de rir, colocava a mãozinha na frente da boca com medo da dentadura sair também na risada solta.
Vó adorava costurar. Fazia os nossos vestidos e os dela, que eram sempre floridos e multicoloridos. Vaidosa que só ela, estava sempre com unha feita e pintadinha e um batonzinho cereja na boca miúda. O cabelinho, mesmo na idade avançada, não ficava muito branco não. Acho que era porque era tão negro que para sair toda a cor, não sei não...E ela tinha um negócio, que era eu acho conhecido como “chapinha”, que ela investia sobre a franja lateral para formar uma onda, como a das melindrosas.
Dá pra ver que hoje acordei morrendo de saudade da Vó, a minha Clélia. Hoje mais ainda, talvez pela gripe que me atirou nas profundezas do sofá e nele mergulhei nas doçuras muito gordas de afeto que essas lembranças me trazem.
Se não, se sim, se talvez, mas o que importa é poder se teletransportar, aqui e agora. Remexer no baú e se emocionar com memórias que não se perdem, e sem precisar de nenhum recurso a não ser a saudade.

Primavera

2007-09-08T17:49:00.000-07:00

pintura de José Geraldo Martins

catalizando o perfume do enunciado parido à forceps,
rascunho na pele êxtases e abismos,
rebento em desordem,
vulcanizo os parênteses,
excedo o passo,
mergulho no açude,
e abro a comporta.
Floresço orquídeas.

...

2007-08-30T07:52:00.000-07:00

Raphael Soyer - bertc.com

Grávida...De mim,
Numa construção de sentimentos, portas adentro.
Samsara louca, faminta por metalinguagens,
Onde toda a vida é pouca,
Onde todo o caminho é início,
Toda a pergunta uma contínua interrogação,
Sementes de embrião,
Gestação...

Entranhas...

2007-08-23T15:16:00.000-07:00

Olbinski - bertc.com

Topografia uterina dos dias inférteis
Ovulando palavras
Que transpiram pelos seios
e engravidam os sentidos.
Busco onde reside o silêncio,
Tecelã dos abismos
guardados em caixinhas de Pandora.

Catando Piolho no Chez Regina

2007-08-21T11:38:00.000-07:00

? . Sei que isso parece um tanto bizarro. Mas as lembranças se pudessem ser filmadas, e na seqüência com que vêm à tona, dariam um filme totalmente surreal. Pois é. Estava eu no Chez Regina, um charmosinho bistrô perto de casa e enquanto eu me deliciava num apetitoso café da manhã, com Vinícius cantando docemente ao meu ouvido “se você quer ser minha namorada...”, fui invadida, de supetão, por memórias pré-adolescentes.
Vi-me na casa da irmã de minha mãe, que ficava em Sepetiba, no tempo em que Maria Luíza (a praia) era limpa, e eu ronronando maanhêeee...cata pioolhooo...
CQuando isto me veio à mente, caí na gargalhada e como estava sozinha não deu pra disfarçar o surto e claro, todos ficaram olhando. Tentei me controlar, peguei o jornal e fingi ler...
Minha mãe respondia: menina cê sabe que eu não enxergo muito.
Eu: mas mãe num é piolho não...
A verdade é que ela não sabe o quanto amo àquelas mãos pequenas, com dedos finos, macios e leves a abrir docemente fendas na minha cabeça, desenhando rios, desbravando os montes de cabelos...nossa como é bom !
Das minhas irmãs eu sou a única que percebeu a tempo a espetaculosidade do cafuné da Mami.
Vai do relaxamento à viagem transcendental.
Nada como as mãozinhas delicadas da Inês para fazer entrar em alfa, beta, quinta dimensão...
Devorava o pãozinho crocante e mastigava gostosas lembranças...o dengo do piolho, o carnaval de havaiana, de formiguinha...eu e minha irmã, que a vó sempre vestia igual e todo mundo pensava que éramos gêmeas...
Agora estou aqui, em frente à tela deste pc jurássico, mas que adoroooo (tem de elogiar porque ele é muito temperamental), costurando as letrinhas desta colcha que iniciou no Chez.
Gostaria de apimentar mais com a doçura que essas lembranças me trazem, porque às vezes quando a secura invade nossos terrenos férteis, só os sonhos hidratam.

O Quereres

2007-08-04T08:18:00.000-07:00

alex brattell -eye storm

Caetano Veloso:

Onde queres revólver sou coqueiro, onde queres dinheiro
sou paixão
Onde queres descanso sou desejo, e onde sou só desejo
queres não
E onde não queres nada, nada falta, e onde voas bem
alta eu sou o chão
E onde pisas no chão minha alma salta, e ganha
liberdade na amplidão
Onde queres família sou maluco, e onde queres
romântico, burguês
Onde queres Leblon sou Pernambuco, e onde queres
eunuco, garanhão
E onde queres o sim e o não, talvez, onde vês eu não
vislumbro razão
Onde queres o lobo eu sou o irmão, e onde queres
cowboy eu sou chinês
Ah, bruta flor do querer, ah, bruta flor, bruta flor
Onde queres o ato eu sou o espírito, e onde queres
ternura eu sou tesão
Onde queres o livre decassílabo, e onde buscas o anjo
eu sou mulher
Onde queres prazer sou o que dói, e onde queres
tortura, mansidão
Onde queres o lar, revolução, e onde queres bandido eu
sou o herói
Eu queria querer-te e amar o amor, construírmos
dulcíssima prisão
E encontrar a mais justa adequação, tudo métrica e
rima e nunca dor
Mas a vida é real e de viés, e vê só que cilada o amor
me armou
E te quero e não queres como sou, não te quero e não
queres como és
Onde queres comício, flipper vídeo, e onde queres
romance, rock'n roll
Onde queres a lua eu sou o sol, onde a pura natura, o
inceticídeo
E onde queres mistério eu sou a luz, onde queres um
canto, o mundo inteiro
Onde queres quaresma, fevereiro, e onde queres
coqueiro eu sou obus
O quereres e o estares sempre a fim do que em mim é de
mim tão desigual
Faz-me querer-te bem, querer-te mal, bem a ti, mal ao
quereres assim
Infinitivamente pessoal, e eu querendo querer-te sem
ter fim
E querendo te aprender o total do querer que há e do
que não há em mim

Preâmbulos

2007-07-26T18:21:00.000-07:00

(Olbinski - all posters )

"O meu mundo não é como o dos outros,
quero demais, exijo demais,
há em mim uma sede de infinito, uma angústia constante que eu nem mesmo compreendo,
pois estou longe de ser uma pessimista;
sou antes uma exaltada, com uma alma intensa, violenta, atormentada,
uma alma que não se sente bem onde está, que tem saudades...sei lá de quê!” Florbela Espanca

Sonâmbula flutuo em concordâncias dissonantes. Nominalmente o que é meio parece ser metade, e tudo substantivado, ora a uma palavra, ora a um desejo. Plural ou singular ? É o que sempre me pergunto. E na lisura do pronome me torno obscura, dissimulada na argamassa preparada para a tua construção. No conjunto das formalidades não represento a delicadeza. No caos imperativo sobressai andando descompromissado o gerúndio de braços dados com o futuro do pretérito. Entre desdobramentos conceituais perco-me na palidez das anotações tantas vezes imbecis. Quando creio-me certa desfruto então das incontáveis incertezas. Pleonasmo em pessoa. Figura em linguagem não acessível. Indefinida enquanto causa. E apesar dos pretéritos, e tantos imperfeitos, ainda cabe reconhecer em alguns momentos a preciosidade do silêncio, do esvaziamento, do nada, do nadinha, que espero num futuro do presente possa conseguir.

Presente de aniversário...

2007-07-06T13:20:00.000-07:00

(imagens do Anima Mundi/2006)

Não pude deixar de colocar esta carta tão linda que recebi de minha grande amiga e irmã queridíssima Mel ! Este presente é de inestimável valor !

A chama do meu amor faz arder minhas vestes.

É uma canção tão bonita o crepitarque minha mãe se consola,

meu pai me entende sem perguntase o rei fica tão surpreendido

que decide em meu favoruma revisão das leis.

(Adélia Prado, em Bagagem.)

Minha amiga mais que querida,
Isso não é um presente mas é.
Me bati com isso de Adélia Prado e Adélia Prado é sua cara. Esse trecho do poema é a NOSSA realidade e representa a forma que vivemos as nossas paixões, quando o mundo se curva à nós, nos acarinha e pára para que possamos fantasiar as nossas paixões surreais.
Nossa cara!
E eu precisava te dizer o quanto eu te amo e amo as nossas coincidências, nosso mistério, os nosso ziguezague de humores e sobretudo o nossos momentos em comum. O nosso temperamento e o nosso destempero. Nosso egoísmo em viver nessa concha nossa, guardando os nossos segredos e nos preservando de tudo o que há de mais inofensivo enquanto nos esquecemos de nos proteger de nós mesmas.
Hoje é uma data feliz para mim também porque os aniversários são dias que são nossos, só nossos, quando uma realidade paralela é traçada e o dia pára para ser só de quem nasceu naquela data, dia em que o planeta gira só para a gente, em que todos estão ali só para nos abraçar e encher de beijos e afagos e carinho.
Nós somos as rainhas que revisamos as leis do planeta, o tempo, o mundo. Nós fazemos um novo ano começar e uma nova listagem de planos é ditada por nossa consciência para o nosso reveillon particular e o dia nasce em festa, a manhã pousa delicada na espinha da tarde que, com sol ou chuva, sempre cresta. Vem a noite enquanto o mundo vive a sua mediocridade, sua pequenez e somos gigantes, velozes, lindas e o símbolo indefectível da felicidade plena. E o dia cai todo de uma vez e viram os calendários e nós voltamos a ser nós mesmas, esses seres quase comuns, cheios de dor e paz e luz e música e alegria num mix de melancolia, sorriso e saudade do que nunca foi, e voltamos aos nossos tugúrios-concha meio em paz e quase inquietas, prontas para não iniciar uma nova vida e voltarmos a ser o que sempre fomos e o que sempre seremos: essas cancerianas típicas!

a.mi.go
adj. m. s. 1. Que tem gosto por alguma coisa; apreciador. 2. Aliado, concorde. 3. Caro, complacente, dileto, favorável. 4. Dedicado, afeiçoado. S. m. 1. Indivíduo unido a outro por amizade. 2. Colega, companheiro. 3. Amador. 4. Amante, amásio. 5. Defensor, protetor. 6. Partidário, simpatizante. 7. Aliado. Sup. abs. sint.: amicíssimo.
Aurélio Buarque de Hollanda

Beijos, muitos, todos, e o meu amor, carinho, admiração e amizade sempre para tudo que estiver ao meu alcance nos momentos r e a i s ou i m a g i n á r i o s!
Melina

2007-06-23T19:17:00.000-07:00

(william klein - eye storm)

Sou
De-se-qui-li-bra-da.
Na corda bambeio,
Entre os fogos dos artifícios,
Ora me enforco,
Ora sento e fio.
Na roca, na joça, na bossa,
Na porra do lodo da palavra,
Pendo para os lados e me parece tão raro não pender...
Sustento a vara,
Mas como substantivamente o condão de chocolate,
E de quando em vez
Me julgo nos olhares alheios,
Nos espelhos por onde saem Alices,
Por onde me rondam as sombras.
Aí me acho louca,
Rouca e pouca para mim.
Aí também meu carvão queima nas entranhas da locomotiva,
Incendiando minhas vísceras entediadas com o movimento gotejante.
Aí às vêzes percebo que tudo não passava de um ovo e que eu quero
O CÚ DO MUNDO, E QUERO PARIR, AMOR !!!

2007-06-07T06:51:00.000-07:00

(Jack Vettriano)

Teu verbo me cria,

e tua ação me preenche ,

no espaço vazante das marés,

quando a lua nova brinca de esconde-esconde.

Transito pelas palavras que adormecem debaixo das lágrimas do salgueiro,

recolho as maria-sem-vergonhas e monto um buquê pra você...

Vôo nas notas dos poetas e em musicais versos te beijo em sol,

e te faço um si de coração no ar, e com um dó dou cambalhotas.

Fico assim abobalhada, saltitando nos adjetivos e nos verbos,

todos intransitivamente embriagados.

sem título

2007-04-28T20:32:00.000-07:00

(Jack Vettriano)

Indefinido enquanto causa,
Serpenteias no meu artigo,
Por ora estás descansando à sombra,
Por ora a sombra te esfumaça no carvão com o qual desenhas
Traços de gritos em espasmos retintos
Dos teus ais suspensos na responsabilidade dos dias.
Flagro-te na fragilidade das vestes que não protegem teu corpo,
Iceberg à espreita do trópico,
Do calor do colo, do afago profundo,
Do substantivo crú, nada comum, nem tampouco abstrato.
Lugar do ser indefinido pelo objeto,
Onde a rudeza áspera assopra aos ouvidos medidas incautas,
E a prosa é corrompida pela estaca dos imperativos e das realidades nunca absolutas.

Enredo

2007-03-29T15:59:00.000-07:00

(Pintura de Márcia Cisneiros para a camisa do
bloco Carmelitas de Santa Teresa, RJ)

A vida na veia tosca,
Um punhado de lã não cardada,
Os pés no chão, a pele rachada,
A roca a fiar as cores guardadas,
No seio da noite a lua gargalha,
Da mulher que tece com o fio da navalha.

Sem receita ela se guia
Pela desdita dos seus dias
Na agulha torce a linha
Para com o pente fazer alquimia

Na entorse do dia-a-dia
Deseja a mulher à poesia
E quanto mais tece a fantasia
Mas a realidade se liquidifica

Nessa metamorfose itinerante
Onde a imagem transfere para os fios
Os cortes da vida ressonante
Ela se funde com a borboleta
E sem cessar continua fiando
Urdindo a vida para confidenciar ao tecido
A trama milagrosa com a qual estará sempre sonhando.

OBRIGADA !!!

2007-03-17T18:15:00.000-07:00

Lampião, cheiro de querosene,
Estórias consumidas à mesa da cozinha, meia porta aberta pro quintal,
Assombrações no corredor à espreita,
A noite chega e de repente tudo é noite,
No breu, na ausência, a presença,
De tudo que povoa a imaginação.
Recriar teus becos, reviver teus velhos casarões, tias e tios e cumadres,
Serpentinadas nas escadas de madeira de lei, entre mãos que fizeram confeitos em bolos de escadinha, doces em tacho, que depenaram galinhas, embriagaram perus e mataram porcos para a mesa de natal. Mãos que pegaram na enxada e bordaram paninhos de enxoval, crochetaram biquinhos em guardanapos.
Fotografei teu sorriso verde-mar e sincero nos meus infinitos piscares de olhos, um sorriso que abraçava. Você era a minha sereia gordinha e moreninha, nas minhas memórias és também a rainha que sentava na cadeira de balanço a desfiar o mundo que me acalentava.
Teu rocambole de goiabada, minhas goiabas de pé...aquela goiabeira-mãe, tão generosa que abrigava as minhas fantasias de “joão-pé-de-feijão”, de “casinha em cima da árvore”, de brincar de contar por entre as folhas, as estrelas muitas e lindas, e tão minhas também, minha Lilica tão pequena e loura, que acreditava em tudo que eu inventava...
Hoje despertei com minha Vó, com a sua lembrança, com o que ficou dela impregnado em mim e acho que é tanto e às vêzes tão pouco...minha vó-mãe, minha vó-pai, minha vó-irmã, minha vó-tudo.
Minha Clélia (é bem nome de vó mesmo)...

ANÁTEMA

2007-01-31T14:07:00.000-08:00

(foto do thousand images)

Solidão dos tempos nas vozes insones,
a eternidade crua a me corroer,
vampira, sedenta da minha abstração,
enorme boca na noite a vociferar tormentos e incertezas,
monotonia afiada na ponta de uma só corda, uma só língua,
travada num gerúndio circular que me comprime,

Solidão, caricatura da fome,
colagem de miserabilidades resinadas no escuro do mais fundo,
que vai muito além das paredes, ou dos olhos cerrados,
serial killer na minha consciência,
a me decepar possíveis conclusões,
a me assassinar intermitentemente,

Me deixas à míngua nesse embate,
mas, reconheço, nunca irreflexiva...

Tua agonia me perpetua os dilemas abertos no peito,
e por isso choro para dentro e me sufoco nesse desaguar,
minha inquietude é um projeto para o enlouquecimento da razão,
são tantas informações...
Preciso do silêncio.
Não entendo concessões.
E meu português não entende agora o que é conjugar.
É um composto de significações obscuras,
querendo me pincelar na esqualidez dos incrédulos naufragados no próprio vômito.

Como sempre reticências cerzidas
assim entre pautas e retalhos.
Lágrimas contidas que viram aranhas de cristal para as teias bordadas.

Agora o sono transeunte
quer aportar,
agora o caos será entregue ao mar, e ainda que se infiltre oniricamente,
não quero mesmo navegar,
quero viver.

Jogando Fora

2007-01-22T07:36:00.000-08:00

(foto Carlos Matos - 1000 imagens)

No meio daquele “bota fora” de papéis, cartões, contas e folhas que nada mais significam, achei algumas coisas que havia escrito há tempos. E como não ando muito, ou praticamente nada afiada com as palavras, resolvi aportar por aqui com uma bobeirice escrita com o estômago.

Não me apetecem artigos indefinidos,
Justifico o meu ponto
No calor da malagueta.
Para as minhas reticências
Muitos chocolates e merengues,
Nas exclamações – camarões!
Entre vírgulas, um bom gole de um bom vinho e pausa.
Ahh...Para os verbos wasabi no sashimi.
E para a língua o beijo das letras abiscoitado no mais cítrico dos sorvetes.

Um pouco de Amor nos Tempos de Cólera

2007-01-02T12:56:00.000-08:00

(pintura de Vettriano / bertc.com)

Venho sendo testada em longo estio. Palavras que me sussuram, mas não se confessam. Frases que não se consumam. Me resta então ler, para quem sabe me confundindo no fantástico da literatura, e na sinuosidade da poesia contida nela, posso então ter inspirações.

Como amo Gabriel Garcia Marquez e agora estou lendo Amor em Tempos de Cólera, resolvi descrever abaixo um dos trechos que achei de muita beleza.

"Foi essa a época em que cedeu aos ímpetos de comer as gardênias que Trânsito Ariza cultivava nos canteiros do pátio, e desse modo conheceu o sabor de Fermina Daza. Foi também aépoca em que encontrou por acaso num baú de sua mãe um frasco de um litro da água-de-colônia que vendiam de contrabando os marinheiros da hamburg American Line e não resistiu à tentação de prová-la para buscar outros sabores da mulher amada. Continuou bebendo do frasco até o amanhecer, embebedando-se de Fermina Daza com goles abrasivos, primeiro nas tascas do porto e depois absorto no mar, que contemplava do cais onde faziam amores precários os amantes sem teto, até que sucumbiu à inconsciência. Trânsito Ariza, que o havia esperado até às seis da manhã com a alma por um fio, buscou-o nos esconderijos menos imagináveis, e pouco depois do meio-dia o encontrou chafurdando num charco de vômitos fragrantes num remanso da baía onde vinham aportar os afogados."

2006-12-01T12:18:00.000-08:00

(esta gravura acima é do pintor José Geraldo Martins, paulistano e incrível artista que acabei de descobrir)

...Faz de mim tua sombra E injuria, sangra Essa que te descansa Na tua soberba escalada ao meio-dia Golpeia Para amansar tua fina presa. Faz de mim tua boca E cobre de saliva Tua cria de carne e solidão E abrandado cessa Teu exercício de virtude e treva... (Canto X)

Hilda Hilst – Cantares de Perda e Predileção

"EPILEPSIA DO AFOGADO"

2006-06-03T16:49:00.000-07:00

Depois de mais um naufrágio, enfim um copo d'água. E isso não é novidade para ninguém...Naufrágios e sedes saciadas. Corrida da esfinge, traição no âmago dos minutos. Ainda bem e não sei o porquê, mas é uma questão de versões, pontos de vista, diferentes olhares. E isso sempre deixa brechas para transformações. É a hora que a vida passa a língua áspera nacara. "quando o mundo quer te pertencer" e você não sabe se aceita ou despreza.

Cerzindo

2006-05-12T22:58:00.000-07:00

Caracol,
Casca de pedra,
Casa de varanda,
Borboleta na janela,
Bambu brotando,
Reciclagem na reviravolta,
Todas as cores no branco,
Todo o amor na pluralidade dos cômodos,
Todo o sabor nas manhães com sabiás, andorinhas e bem-te-vis,
Flor de jasmim para nós, vasos abóboras, abóbadas nas sacadas,
Vento que rodopia janelas e suspira nos ouvidos,
Cantando nas arestas e venezianas,
Vento de mármore,
Pelos de urso no abraço,
Filmes e sonhos abstratos,
Sono, muito sono e coberta de retalhos,
Os corpos? Nus.
A vida crua.
A lua na árvore.
Mais o quê ?!